135. Ты будешь...

Ты будешь курить в постели,
а я — пить на кухне кофе,
и думать о том, что завтра
увижу тебя в толпе.
Заходятся менестрели
в попытках воспеть твой профиль,
но качества не хватает
неловкой их ворожбе.

Во славу нагого тела
поют сладострастно гимны,
не ведая, как мечтаю
тебя, наконец, обнять.
Я помню, как ты хотела.
Ты знаешь, как я погибну.
Зачем это всё нам, если
одна доминанта — ждать.

Я медленно поседею
от голода, тщет. От стужи,
насытившись перламутром
суровой ночной луны.
Послушай, как ты нужна мне!
И я ведь тебе так нужен!
Мы врозь засыпаем под утро, и
похожие видим сны:

Я веки твои целую,
ты сладкую длишь истому,
любуешься отраженьем
в чужих амальгамах стен…
Сквозь мутную постыль чую
неосуществимость — кому,
не в силах принять прозренье, всё
как прежде, без перемен.

Ты будешь курить в постели,
а я — пить на кухне виски, и
на скатерти акварелью твой
упорно писать портрет.
Проклятые параллели
не сходятся, но так близко...
Зови меня! Я услышу!
Не сдашься? Я тоже. Нет.

Мы будем искать друг друга
не встретившись, не расставшись,
отчаявшись, не надеясь,
и радуясь, и скорбя.
На разных отрезках круга
двоих расплескала вечность —
ты будешь курить, и верить...
я буду любить тебя…

Автор: Олег Мартынов
Made on
Tilda